Conhecemos o incômodo do vento subindo por baixo da saia no inverno e o sofrimento de manter os joelhos colados durante a aula, e descobrimos como era monótono e irritante ter de pular corda enquanto os meninos jogavam beisebol. Nunca conseguimos entender por que as meninas queriam tanto ser maduras, ou por que se sentiam na obrigação de elogiar umas às outras [...] Sentimos o encarceramento de ser uma menina, como isso deixava a mente ativa e sonhadora, e como elas acabavam sabendo naturalmente quais cores combinam melhor. [...] Ficamos sabendo, enfim, que na verdade as meninas eram mulheres disfarçadas, que compreendiam o amor e também a morte, e que o nosso trabalho era apenas gerar o ruído que parecia fasciná-las.

Quem poderia imaginar que elas falavam tanto, eram tão cheias de opinião e tão críticas em relação a tudo?

Virgin suicide
What was that she cried?
No use in stayin’
On this holocaust ride
She gave me her cherry
She’s my virgin suicide

Uma janela do andar de cima poderia se abrir a qualquer momento, rompendo o lacre de efeméridas, e um rosto olharia para nós pelo resto de nossas vidas.

Quem poderia prever se nos acostumaríamos com aqueles sons? Com aqueles bolsos elásticos de cetim se fechando com alarde dentro de malas? Com bijuterias chacoalhando? Com o barulho de corcunda coxo das meninas carregando malas por um corredor anônimo? Estradas desconhecidas tomaram forma em nossas mentes. Nós nos vimos abrindo caminho pela mata fechada, descobrindo braços de rio e velhos estaleiros. Em algum posto de gasolina, pediríamos a chave do banheiro feminino, porque as meninas teriam vergonha de fazê-lo. Ouviríamos rádio com as janelas abertas.